Tiempo de locos

Es el tiempo de locos que está haciendo:

de repente tropieza hacia adelante, y luego se recuesta

entre los pastos ralos y las flores blancas, delicadas y sin nombre.

Una gente se puso a hacer ropa con eso,

cosiendo la blancura de las lilas con un rayo

en una encrucijada ignota. El cielo

llama a la tierra sorda. El desarreglo proverbial

de la mañana se corrige a sí mismo cuando vos te parás.

Estás vestido con un texto. Los versos

caen marchitos sobre tus cordones, y yo nunca querré ni necesitaré

otra literatura que esta poesía hecha de barro

y de reminiscencias ambiciosas de la época en que surgía fácilmente

de lo que por entonces eran bosques y campos arados y tenía

una sencilla dignidad inconsciente, a la que ahora nunca podríamos esperar

aproximarnos, salvo en una quebrada muy estrecha que nadie

va a ir a inspeccionar, donde quizás una última muestra de ese espécimen raro

y poco interesante esté dando algún brote, al menos por lo poco que se sabe.

Ashbery 

(Trad. Ezequiel Zaidenwerg)