sin yelmo y sin armadura

"la memoria siempre es transitoria, notoriamente poco confiable, acosada por el fantasma del olvido, en pocas palabras: humana y social. en tanto memoria pública está sometida al cambi o -político, generacional, individual-. no puede ser almacenada para siempre, ni puede ser asegurada a través de monumentos; en este aspecto, tampoco podemos confiar en los sistemas digitales de recuperación de datos para garantizar la coherencia y la continuidad. si el sentido del tiempo vivido está siendo renegociado en nuestras culturas contemporáneas de la memoria, no deberíamos olvidar que el tiempo no es únicamente el pasado, su preservación y transmisión. si estamos sufriendo de hecho un excedente de memoria, tenemos que hacer el esfuerzo de distinguir los pasados utilizables de aquellos descartables. se requiere discernimiento y recuerdo productivo; la cultura de masas y los medios virtuales no son inherentemente irreconciliables con ese propósito. aun si la amnesia es un producto colateral

Todas nos empezamos a parecer a nuestras mamás cuando pasa el tiempo nos ponemos grandotas percheronas la mirada más hermosa como de alguien que puede defenderse de todo como de alguien que está   enamorada de sí misma en los momentos de soledad Roberta Iannamico

Donde yo veía una grieta un albañil me dijo "la casa ha trabajado". Hay agujeros en las personas sitios inhóspitos en los que no habitaría un pájaro. Lugares sin abrigo adonde acude el lenguaje con su instante de fuga, su residuo desesperado. "La vida ha trabajado", le digo, y me observo las manos solas, toco esta cabeza que por la madrugada escucha a los gallos delatar la cartografía de un pueblo a oscuras. Las ratas que hacen surcos para llegar a alguna parte. Los alimentos que desovan en la oscuridad del estómago. "El olvido ha trabajado", me digo y cierro los ojos que dan a otros ojos, reúno los caminos que nos vieron pasar. Como si alguna vez volviera la primera vez de todo, y yo fuera una grieta que anda por el aire y que aún no encontró la casa. Julia Magistratti

El miedo se detuvo en la foto de los maizales encorvados por el viento ya no te pido más que el cuero replegado en sus bordes el futuro se abre pleno como la flor de un día de los cactus el invierno no acecha y la tormenta no es más que agua cayendo desde el cielo. Matilde Méndez